Zombie Host

Пасмурным апрельским вечером, в понедельник, у обочины неширокой улицы одного из обыкновенных российских городов остановился автомобиль. Начало апреля — тот самый унылый период весны в средней полосе России, когда снег уже по большей части растаял, а зелень пока ещё не появилась. И поэтому, улица была серой, грязной и невзрачной. Обшарпанные советские девятиэтажки мрачно взирали оконными проёмами на проезжую часть и голые газоны, обильно покрытые кучками как застарелого, так и свежего собачьего кала.

Автомобиль был совершенно под стать окружающему пейзажу — старый, видавший виды «Субару Форестер» чёрного цвета, с растрескавшимся лобовым стеклом и разбитым задним бампером.

Картину довершал моросящий мелкий дождь.

Водительская дверь открылась, и на проезжую часть вышел высокий, слегка полноватый мужчина. Шатен, с небольшой, аккуратной бородкой, чуть курносый, в квадратных очках с тонкой оправой. Выглядел он совершенно обыкновенно — джинсы, куртка, коричневые потёртые ботинки на шнуровке.

Мужчина поправил очки, огляделся и решительным шагом направился прямиком по грязному газону на тротуар, внимательно глядя под ноги, чтобы не вляпаться в «подарки» от некультурных собачников.

Выбравшись на тротуар, он повернул налево и двинулся по направлению к располагавшемуся на первом этаже дома бару. Вывеска гласила, что это был ирландский паб, но фасад его почему-то был оформлен в стиле «фахверк», который больше подошёл бы к немецкой пивной. На советской девятиэтажке фасад ресторана смотрелся совершенно чужеродно.

Мужчина открыл дверь и вошёл. Звякнул висящий у входа колокольчик.

Внутри паб выглядел, впрочем, весьма уютно. Посетителей не было — видимо, по причине рабочего дня и относительно раннего часа.

Мужчина подошёл к ближайшему столику, расстегнул куртку и повесил её на спинку стула, оставшись в чёрной футболке без каких-либо надписей или рисунков. После чего прямиком направился к барной стойке.

— Гленморан, сто пятьдесят — сделал он заказ бармену за стойкой. — Без льда.

У мужчины оказался низкий хриплый голос и забавная манера произносить слова чуть быстрее, чем это требовалось. Будто бы он старался таким образом экономить время — как если бы он разговаривал по телефону, по сверхдорогому международному тарифу.

— Гленморанж, верно? — уточнил бармен. Мужчина кивнул. — Что-нибудь ещё? Закусить, может?

Мужчина отрицательно покачал головой. Бармен развернулся к стойке и потянулся за бутылкой. Мужчина повернулся и посмотрел на экран висевшего на противоположной стене большого телевизора. Транслировался какой-то футбольный матч; звук на телевизоре был выключен. В полной тишине, игрок в синей форме держался за ногу и катался по газону, всем своим видом изображая жуткие страдания. Его соперник — в красной форме — что-то возмущённо кричал судье. Впрочем, буквально через десять секунд пострадавший «синий» встал и, как ни в чём не бывало, потрусил в сторону своих ворот.

— Простите, а можно я переключу? — спросил мужчина бармена.

Бармен поставил на стойку бокал с виски, положил рядом пульт от телевизора и махнул рукой, давая понять, единственному посетителю, что не против. Тот взял пульт и стал переключать каналы. Наконец, нашёл то, что ему было нужно. Нажал на кнопку на пульте, прибавляя звук.

Теперь на экране появился какой-то диковатого вида мужик, одетый в чёрный балахон. На шее у него висела цепь с многочисленными амулетами.

— Я чувствую присутствие мёртвых! Они тут, рядом, в этой комнате! — грозно сообщил мужик и закатил глаза. Стоявшая рядом с ним блондинка в ужасе схватилась за сердце.

Посетитель бара глотнул виски из бокала и радостно засмеялся.

— Заклинаю тебя явиться! — завыл мужик с экрана, бешено вращая глазами.

Мужчина за стойкой бара захохотал в голос, как будто он смотрел не «Шоу экстрасенсов», а какую-то совершенно уморительную комедию. Периодически отпивая виски, он смеялся всё сильнее, всхлипывая и утирая слёзы. Бармен, удивлённо ухмыляясь, смотрел на странного посетителя.

Но вот сцена с призванием мёртвых закончилась, появился Марат Башаров и экстрасенсы начали голосовать, кого они выгонят.

Мужчина тут же потерял всякий интерес к происходящему. Он развернулся, допил виски и поставил стакан на стойку.

— Сколько с меня? — спросил он у бармена.

— Тысяча восемьсот.

Мужчина достал из кармана бумажник, вынул из него двухтысячную купюру и положил на стойку. Бармен полез в кассу за сдачей, но посетитель остановил его жестом. Повернулся, подошёл к столику, у которого он оставил куртку. Оделся.

— Всего доброго! — сказал бармен ему вслед. После чего взял пульт, и снова переключил телевизор на футбол.

Мужчина вышел из бара. Дождь усиливался. Втянув голову в плечи, мужчина торопливо зашагал в сторону своего автомобиля.

Но никакого автомобиля у обочины не оказалось. Автомобиль исчез бесследно.

Мужчина растерянно огляделся по сторонам. Место, несомненно, было то самое, где он припарковался — тот же грязный голый газон, весь в собачьем дерьме. Тот же обшарпанный дом.

А машины не было.

Мужчина принялся громко и грязно ругаться. Потом достал из кармана старый кнопочный телефон и поднёс к уху.

— Алло, это полиция? У меня угнали машину. Что? Как меня зовут? Эммм… — он задумался, будто вспоминая своё имя. — Геннадий Николаевич Донов. Да, так. Машина какая? «Субару Форестер», чёрная. Госномер? Забыл, сейчас…

Дождь всё усиливался и усиливался.